De todas as coisas que posso fazer, 

falar sobre mim é a que mais m´inquieta.

Não se desvenda uma alma poeta,

sem fazer estrelas brilhar. 

A menos que possa escrever.  

Se escrever, posso rimar e rir-me de mim.

Posso calar e acrescentar um ponto, 

ou contar um conto, 

sei bem que sou assim.

Sem jeito, sem dono,

sem saber falar de mim.

 

Sei que sou de quem experimenta

dos sabores que não conhece.

Sou de quem bem agradece,

uma mão cheia de amores.

Ave rara de muitas cores 

que não deixa de voar

pouco importa o que acontece.

E o que almejo não demora,  

porque aqui me tens por fim.

Se não sei fazer, aprendo.

Se não consigo, vou fazendo.

E mesmo até, falar de mim.